Tudo o que eu devia saber, aprendi no jardim de infância

Semana passada fotografei uma área arborizada pela qual passávamos, meu marido e eu, no caminho do trabalho, até mudarmos o trajeto por causa do trânsito intenso. É uma área muito bonita que tem em seu centro uma paineira, amo fotografá-la ao longo do ano, enfatizando as mudanças de estações. O lugar me remete à um reino mágico, coisas da imaginação.

Para publicar a foto, procurei na internet um texto adequado que falasse de árvores e do momento atual.

Encontrei e publiquei este:

  

"Por que certas pessoas gritam tanto? Seres vivos em geral, gente, árvore, são extremamente sensíveis a gritos. Com paus e pedras podemos partir ossos, mas com palavras partimos corações." 

Considero fundamental checar a fonte de tudo que se publica na internet, então pesquisei para saber quem era Robert Fulghum. E, como em O Silêncio das Montanhas, último livro de Khaled Hosseini, que estou lendo e me perguntando por que foi que eu demorei tanto para comprá-lo e depois mais alguns meses para lê-lo, tamanha a riqueza, delicadeza e fascínio de sua narrativa, o entrelaçamento das histórias... Nada tão intenso ou dramático como as histórias de Hosseini, mas a "coincidência" aconteceu.

Robert Fulghum é um escritor americano, autor de 8 best sellers, entre eles o livro que dá título a este post, publicado em 1988. Em 2002, quando passei uma semana longe de casa, participando de um evento do novo trabalho, conheci um trecho deste livro, aparentemente o mais famoso do autor. Parte porque ele é tão simples, puro e verdadeiro, parte porque havia deixado em casa minha filha, então prestes a fazer 3 anos, eu com o coração aos pedaços de saudade e preocupação, este texto me marcou muito e, em algum lugar, ainda o tenho impresso.

Achei o texto tão apropriado ao cenário atual, aos ânimos das últimas semanas, que quis compartilhá-lo.

Tudo o que eu devia saber, aprendi no jardim de infância

Tudo que eu preciso mesmo saber sobre como viver, o que fazer, e como ser, aprendi no jardim-de-infância. A sabedoria não estava no topo da montanha mais alta, no último ano de um curso superior, mas no tanque de areia do pátio da escolinha maternal. Vejam o que aprendi:
- Dividir tudo com os companheiros.
- Jogar conforme as regras do jogo.
- Não bater em ninguém.
- Guardar os brinquedos onde os encontrava.
- Arrumar a “bagunça” que eu mesmo fazia.
- Não tocar no que não era meu.
- Pedir desculpas, se machucava alguém.
- Lavar as mãos antes de comer.
- Apertar a descarga da privada.
- Biscoito quente e leite frio fazem bem à saúde.
- Fazer de tudo um pouco – estudar, pensar e desenhar, pintar, cantar e dançar, brincar e trabalhar, de tudo um pouco, todos os dias.
- Tirar uma soneca todas as tardes.
- Ao sair pelo mundo, cuidado com o trânsito, ficar sempre de mãos dadas com o companheiro e sempre “de olho” na professora.

Pense na sementinha de feijão, plantada no copo de plástico: as raízes vão para baixo e para dentro, e a planta cresce para cima – ninguém sabe como ou por quê, mas a verdade é que nós também somos assim.
Peixes dourados, porquinhos-da-índia, esquilos, hamsters e até a semente no copinho plástico – tudo isso morre. Nós também. E lembre-se ainda dos livros de histórias infantis e da primeira palavra que você aprendeu, a mais importante de todas: Olhe! Tudo que você precisa mesmo saber está por aí, em algum lugar. A regra de ouro, o amor e os princípios de higiene. Ecologia e política, igualdade e vida saudável.
Escolha um desses itens e o elabore em termos sofisticados, em linguagem de adulto; depois aplique-o à vida de sua família, ao seu trabalho, à forma de governo de seu país, ao seu mundo, e verá que a verdade que ele contém mantém-se clara e firme. Pense o quanto o mundo seria melhor se todos nós – o mundo inteiro – fizéssemos um lanche de biscoitos com leite às três da tarde e depois nos deitássemos, sem a menor preocupação, cada um no seu colchãozinho, para uma soneca. Ou se todos os governos adotassem, como política básica, a ideia de recolocar as coisas nos lugares onde estavam quando foram retiradas; arrumar a “bagunça” que tivessem feito.
E é verdade, não importa quantos anos você tenha: ao sair pelo mundo, vá de mãos dadas, e fique sempre “de olho” no companheiro.

- Robert Fulghum